Mario Varraut

Pour Bataille, l'érotisme n'est pas affaire de sexe mais de dépense improductive — cette part maudite que l'être humain doit brûler sans retour, hors de toute logique utilitaire. Sous cet angle, l'univers de Brat (2024) offre un terrain d'analyse saisissant. Le vert acide, la typographie brute jetée sur la pochette, le club comme espace central : tout cela relève d'une esthétique de la transgression contrôlée. Charli XCX ne vend pas un produit lisse ; elle met en scène le débordement, la sueur, la cigarette, l'ivresse, la fatigue du corps qui danse jusqu'à l'épuisement — soit très exactement ce que Bataille appelle la souveraineté, ce moment où l'individu cesse de calculer et se perd dans l'instant. Le concept de continuité — cette fusion des êtres discontinus que seule la violence de la fête, du sacrifice ou de l'extase permet d'atteindre — trouve un écho dans le dancefloor tel que Charli XCX le célèbre : un lieu où les identités ind...

Il est rare qu'un album pop devienne un objet d'étude dans les revues de management. C'est pourtant ce qui s'est produit avec Brat, sixième album de Charli XCX sorti en juin 2024. Pour les professionnels du marketing, le succès de "Brat" démontre que le public se connecte plus profondément à une identité de marque qui fonctionne comme une esthétique en soi plutôt que comme un simple produit. Cet article propose de montrer, à travers cet exemple, que Charli XCX ne s'est pas contentée de produire un bon album : elle a orchestré une opération de branding d'une rigueur digne des plus grandes entreprises. Plutôt que de laisser le concept émerger après coup, Charli XCX a construit une identité de marque cohérente en fixant les lignes directrices de "Brat" avant même l'enregistrement de l'album, chaque décision artistique étant prise pour bousculer délibérément les codes établis. Sur le plan économique, c'est l'inverse d'une appr...

Une question préalable, qu'on esquive trop souvent : qui parle, dans une chanson pop ? Non pas quelle est l'intention biographique de l'interprète, mais quelle instance énonciatrice le texte construit-il, quelle voix se donne à entendre derrière le masque du "je" chanté. Brat mérite qu'on s'y arrête précisément parce que ce "je" y est d'une nature inhabituelle : ni tout à fait sincère, ni tout à fait ironique, mais les deux à la fois, sans qu'aucun des deux registres n'annule l'autre. La sincérité, dans la chanson populaire, a longtemps supposé une transparence : le chanteur dit ce qu'il ressent, le public y croit ou n'y croit pas, mais le contrat est clair. L'ironie, à l'inverse, suppose une distance : on chante un sentiment tout en signalant qu'on n'y adhère pas complètement. Le sujet de Brat ne choisit pas. Il habite les deux positions simultanément, comme si la sincérité elle-même était devenue une pose...

Il faut d'abord se débarrasser d'une illusion : Brat n'est pas un album qui aurait, par la suite, produit un phénomène social. C'est l'inverse. Le phénomène a précédé l'œuvre, l'a absorbée, puis recraché sous forme de signe pur, détaché de tout référent musical. Le vert n'est pas la couleur d'une pochette — il est devenu la pochette elle-même, puis la chose elle-même, puis n'importe quoi : un mur, un filtre Instagram, une robe portée à une soirée, une candidature présidentielle. Le signe a mangé son origine. Nous ne sommes plus dans la représentation, nous sommes dans la précession : le code brat existait déjà, quelque part dans l'inconscient saturé de la culture de plateforme, et l'album n'a fait que venir s'y couler, comme une clé dans une serrure taillée d'avance. C'est là que le cas Kamala Harris devient fascinant, et pas du tout paradoxal, contrairement à ce que croient ceux qui s'étonnent encore qu'une esthét...

Il y a quelque chose de pourri dans le royaume du vert pomme, et ce quelque chose s'appelle brat, et si vous ne comprenez pas encore pourquoi une nana anglaise en train de gueuler sur une piste de danse defoncée à la coke bon marché est devenue plus importante pour comprendre les années 2020 que n'importe quel éditorialiste du New York Times, alors vous n'avez rien compris à rien, et c'est très bien comme ça, parce que moi non plus je n'ai rien compris avant d'avoir écouté "360" pour la douzième fois d'affilée à trois heures du matin en me demandant pourquoi j'avais soudain envie de vomir et de danser en même temps. Voilà l'effet Charli XCX. Voilà ce que personne ne veut admettre : que la culture pop, la vraie, celle qui pue la sueur et le mascara qui coule, n'a jamais eu besoin de la permission de qui que ce soit pour devenir de la théorie. Parce que oui, on va parler théorie ici, même si ça me fait chier, même si Bourdieu n'a jama...

 « Et après le tremblement de terre, un feu ; le Seigneur n'était pas dans le feu. Et après le feu, le murmure d'une brise légère », 1 R 19, 11-12. Il y a, dans l'expérience religieuse la plus commune, une attente déçue : celle d'un Dieu qui parlerait haut, qui trancherait, qui répondrait sur-le-champ à la prière. Or l'Écriture elle-même désigne le silence comme le lieu privilégié de la théophanie. Au mont Horeb, Élie cherche Dieu dans l'ouragan, le séisme, le feu — trois manifestations spectaculaires, trois formes de la puissance divine telle que l'imagine l'homme religieux. Dieu n'est dans aucune d'elles. Il vient dans ce que le texte hébreu nomme "qol demamah daqqah", littéralement « une voix de silence ténu », que la tradition latine a rendu par "sibilus aurae tenuis", le murmure d'un souffle léger. Ce renversement n'est pas un détail exégétique. Il constitue une clé herméneutique pour toute la théologie biblique d...