Mario Varraut

Depuis le milieu du XIe siècle, une célèbre dispute déchire à la fois les écoles et les chancelleries : la querelle des Universaux dans les cloîtres et les facultés d'un côté ; la querelle des Investitures entre le Sacerdoce et l'Empire de l'autre. Qui comprend l'une comprend l'autre, car elles procèdent d'une racine unique : la question de savoir si l'universel précède le particulier, si l'ordre transcendant commande l'ordre contingent, si l'unité spirituelle de l'Église fonde ou non sa supériorité sur la multiplicité des pouvoirs temporels. Notre thèse est simple : le nominalisme est la philosophie de l'Empire. En niant la réalité des universaux, en réduisant les "universalia" à de simples souffles de voix ("voces"), le nominalisme dissout le fondement métaphysique de l'autorité pontificale et prépare intellectuellement la prétention impériale de nommer les évêques. Inversement, la cause guelfienne ne peut se fon...

Nicolas Poussin (1594–1665) est ordinairement célébré comme le fondateur du classicisme français. On le lit moins souvent comme un philosophe à part entière. Pourtant ses lettres, sa fréquentation assidue des cercles humanistes romains, et surtout la progression interne de son œuvre peint attestent d'une pensée cohérente : un stoïcisme de l'âme, un naturalisme panthéiste du cosmos, et une théorie de la peinture comme discours rationnel adressé à l'intellect. Cet article reconstitue les trois piliers de cette philosophie à travers ses écrits et ses tableaux. La fortune critique a longtemps enfermé Poussin dans le seul registre de la beauté formelle : équilibre des masses, noblesse des figures, harmonie des coloris. Cette lecture esthétisante, héritée des querelles académiques du XVIIe siècle, a occulté l'essentiel : Poussin était un lecteur, un correspondant, un homme de cabinet autant que d'atelier. Installé à Rome dès 1624, il fréquente le cercle de Cassiano dal Po...

Il est des écrivains dont la biographie est déjà un programme esthétique. Bogdan-Alexandru Stănescu est né en 1979, à dix ans de la révolution qui allait renverser Nicolae Ceaușescu — assez près du régime pour en avoir respiré l'air lourd, assez loin pour le regarder avec la lucidité du survivant. Directeur de 2005 à 2020 de la fiction étrangère chez Polirom, la plus prestigieuse maison d'édition roumaine, il a publié Orhan Pamuk, Philip Roth, Vladimir Nabokov avant de se consacrer pleinement à l'écriture. Ce double ancrage — l'érudit cosmopolite et le témoin intime d'une histoire nationale traumatique — informe toute son œuvre romanesque. Deux de ses romans ont été traduits en français par Nicolas Cavaillès : "L'Enfance de Kaspar Hauser" (Phébus, 2021) et "Abraxas" (Gallimard, 2025). Stănescu les conçoit lui-même comme les deux premiers volets d'une « trilogie de la mémoire et de la famille », dont "Le Soleil noir" (2024) const...

Il est des convictions qui façonnent une œuvre tout entière sans jamais se formuler en traité systématique. Celle de Nicolas Poussin appartient à cette catégorie : la peinture est le premier des arts. Non pas l'un des arts, non pas un art parmi d'autres dans une harmonie fraternelle, mais le premier — celui vers lequel tous les autres tendent sans jamais l'atteindre. Cette certitude traverse sa correspondance, informe sa pratique, et éclaire d'une lumière particulière ses grandes compositions romaines. Elle mérite, quatre siècles après sa mort, qu'on lui prête une attention renouvelée. Le XVIIe siècle français hérite d'Horace le célèbre précepte ut pictura poesis : « comme la peinture, ainsi la poésie. » Dans la tradition humaniste, ce rapprochement avait servi à ennoblir la peinture en la hissant au rang des arts libéraux, en lui prêtant la dignité de la lettre. Poussin opère un retournement discret mais radical de cette hiérarchie implicite. Si la poésie peut ...

Dans l’aube enclose où tremble encor la nuit, Un feu secret sous la cendre respire, Et du sépulcre où l’ombre s’ensevelit Naît un soleil que nul deuil ne peut dire. Amour, plus fort que pierre et que silence, Rompt le scellé des antiques terreurs ; Et, d’un soupir plus doux que la naissance, Éveille au jour les mortes profondeurs. Ô clair vainqueur des ténèbres mortelles, Ton pas divin trouble l’éternité ; Les cieux, muets, s’inclinent sous Tes ailes, Et l’homme en pleurs boit l’immortalité. Comme au printemps la rose encore close S’ouvre au baiser d’un zéphyr inconnu, Ainsi la chair, où la nuit se repose, Fleurit d’un Dieu par la mort revenu. Que mon esprit, en ce mystère ardent, Perde son nom pour Te mieux reconnaître, Et qu’en mon cœur, humble et toujours errant, Ta vive clarté daigne enfin renaître.

Par sa discrétion dans les textes et la radicalité de son martyre, l'apôtre Barthélemy — identifié par la tradition à Nathanaël — dessine une figure de sainteté singulière : celle de l'homme « sans détour ». À l'heure de l'image reine et des masques sociaux, son héritage nous invite à une métaphysique du dépouillement. S’il est un apôtre qui échappe à la curiosité hagiographique, c’est bien Barthélemy. Coincé dans les listes synoptiques entre Philippe et Matthieu, il semble n’être qu’un nom, une fonction, un rouage nécessaire mais silencieux de la mécanique apostolique. Pourtant, dès que l’exégèse l’identifie au Nathanaël de l’Évangile de Jean, le personnage s’éclaire d’une lumière crue, presque éblouissante. Il devient celui que le Christ définit par une absence : l’absence de ruse. Le premier trait de Barthélemy est son scepticisme. À Philippe qui lui annonce avoir trouvé le Messie en la personne de Jésus de Nazareth, il répond par cette pointe de mépris géographiqu...