L'Exil, roman (10)

Je me réveille vers 5 heures du matin j’ai la paix pendant deux heures environ les gens ne se lèvent pas très tôt ici

On m’a enfin installé dans une petite île en face de Tomis ainsi je peux contempler mon désastre tous les jours bien en face

Ma villa est en construction mes esclaves m’ont suivi sur ce plan je ne suis guère dépaysé

Les visages sont les mêmes mais le décor a changé

Adieu l’atrium en marbre rare

Adieu les thermes brûlants

Place aux marécages et à la tiédeur malade de l’air

Il monte de l’eau une odeur atroce chaque matin comme une odeur de mort

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L'Exil, roman (60)

Ovide marche sur la grève noire de Tomis, le regard perdu dans l’écume. Chaque vague est un vers inachevé, chaque ressac un silence où son nom se dissout. Il pense à Rome. À sa femme. À son absence, plus vaste que la mer. Il est Ulysse, mais sans retour. Ulysse avait erré, certes, mais il savait qu’un port l’attendait. Une maison. Une femme tissant patiemment le fil de l’espoir. Ovide, lui, n’a que l’exil. Et pourtant, quelque part, elle l’attend. Cette nuit, il écrit. "Toi qui veilles encore sous le ciel d’Italie, Tisses-tu ton attente en mesurant le temps ? Comptes-tu les saisons qui tombent et pâlissent, Ou bien ai-je déjà disparu du présent ?" Il imagine sa femme, seule sous les voûtes romaines, où l’écho de son nom se fane. Autour d’elle, le silence grandit, le fil se rompt.  "Pénélope du banni, combien d’années encore Ourdiras-tu d’un espoir ce destin déchiré ? Ne vois-tu pas, déjà, la trame qui se tord, Sous les doigts du néant qui voudrait m’effacer ?" Mais ...
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